*
Hay pocas cosas
tan ensordecedoras
como el silencio
*
*
Pasan las nubes
y el cielo queda limpio
de toda culpa
*
*
No sé tu nombre
solo sé la mirada
con la que dices
*
Mario Benedetti
14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros (Uruguay)- 17 de mayo de 2009, Montevideo
***
Hay una mujer que tiene algo de Dios por la inmensidad de su amor, y mucho de ángel por la incansable solicitud de sus cuidados.
Hay una mujer que siendo joven, tiene la reflexión de una anciana, y en la vejez trabaja con el vigor de la juventud.
Hay una mujer que si es ignorante, descubre los secretos de la vida con más acierto que un sabio, y si es instruida, se acomoda a la simplicidad de los niños.
Hay una mujer que siendo pobre, se satisface con la felicidad de los que ama, y siendo rica daría con gusto su tesoro por no sufrir en su corazón la herida de la ingratitud.
Hay una mujer que siendo vigorosa, se estremece con el vagido de un niño, y siendo débil se reviste a veces con la bravura de un león.
Hay una mujer que mientras vive, no la sabemos estimar, porque a su lado todos los dolores se olvidan, pero después de muerta, daríamos todo lo que somos y lo que tenemos por mirarla de nuevo un solo instante, por recibir de ella un solo abrazo, por escuchar un solo acento de sus labios. De esta mujer no me exijáis el nombre si no quieres que empape con lágrimas vuestro álbum, porque yo la vi pasar por mi camino.
Cuando crezcan vuestros hijos leedles estas páginas, y ellos cubriendo de besos vuestra frente, os dirán que un humilde viajero, en pago de suntuoso hospedaje recibido, ha dejado para vos y para ellos un boceto del retrato de su madre.
*mamá te quiero tanto
¿Mi corazón se ha dormido?...
*
¿Mi corazón se ha dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿ya no labráis? ¿Está seca
la noria del pensamiento,
los cangilones vacíos
girando, de sombra llenos?
No, mi corazón no duerme.
Está despierto, despierto.
Ni duerme, ni sueña, mira,
los claros ojos abiertos,
señas lejanas y escucha
a orillas del gran silencio.
Antonio Machado
SARAMAGO
*
En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas
en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado
definitivamente y entra en nosotros
una gran serenidad,
y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra
y la apretamos en las manos.
Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable:
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir
que somos libres, con la paz y con la sonrisa
de quien se reconoce y viajó
alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra
donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.
*
José Saramago
Azinhaga, Santarém (Portugal), 16 noviembre 1922- Tías, Lanzarote (España), 18 junio 2010
Premio Nobel de literatura 1998
Hay hombres que nunca partirán,
y se les ve en los ojos,
pues uno recuerda sus ojos muchos años después
de que han partido.
Pueden estar lejanos,
pueden aparecer a medianoche
(si están muertos)
y jugar a que viven.
Pero siempre, con la desolación de su ausencia,
uno comprende que no han vivido en vano,
y que su esperanza
es la única esperanza digna de ser vivida.
Y los hombres que nunca partirán
suelen no aparecer en los periódicos,
no se habla de ellos en las radios,
su imagen no gesticula en la televisión:
no son gente importante,
no circulan entre las altas esferas.
........Son aquellos
que aceptaron el sufrimiento
y lo hicieron suyo para la salvación de otros hombres
sin decir una sola palabra:
pero dejaron abiertos, bien abiertos sus ojos
para que nunca los olvidemos cuando ellos hayan partido.
Miguel Arteche
CERTIFICADO DE EXISTENCIA
*
Ah ¿quién me salvara de existir?
Fernando Pessoa
Dijo el fulano presuntuoso /
hoy en el consulado
obtuve el habitual
certificado de existencia
consta aquí que estoy vivo
de manera que basta de calumnias
este papel soberbio / irrefutable
atestigua que existo
si me enfrento al espejo
y mi rostro no está
aguantaré sereno
despejado
¿no llevo acaso en la cartera
mi recién adquirido
mi flamante
certificado de existencia?
vivir / después de todo
no es tan fundamental
lo importante es que alguien
debidamente autorizado
certifique que uno
probadamente existe
cuando abro el diario y leo
mi propia necrológica
me apena que no sepan
que estoy en condiciones
de mostrar dondequiera
y a quien sea
un vigente prolijo y minucioso
certificado de existencia
existo
luego pienso
¿cuántos zutanos andan por la calle
creyendo que están vivos
cuando en rigor carecen del genuino
irremplazable
soberano
certificado de existencia?
Mario Benedetti
*
El espectáculo “Certificado de existencia” (una producción de Ana Continente Danza) es un abordaje a la condición humana que enlaza, como en la obra del poeta, lo cómico y lo patético con la felicidad y un gran sentido del humor. Es un homenaje al hombre, al exiliado, al amante, al amado, al luchador, al comprometido, al poeta, a Mario Benedetti.
(www.redescena.net/espectaculos/ficha.php?&id=24645)
Sábado 2 de abril, a las 21 h.
Domingo 3 de abril, a las 20 h.
En el TEATRO DE LA ESTACIÓN
Teniente Coronel Pueyo, 8-10. 50004 Zaragoza
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
…….
……………. José Ángel Buesa (Balada del loco amor)
*
POEMA DE LAS COSAS
Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tú sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...
Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se están yendo siempre, pero que no se van...
O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...
Por más que tú prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...
Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.
José Ángel Buesa
Cruces (Cuba), 2 de septiembre de 1910- Santo Domingo (República Dominicana), 14 agosto 1982
La luz corre desnuda por el río
huyendo sin cesar en lo movible
de la profundidad, del hondo frío
en que empieza la sombra y lo invisible.
La conoció al nacer, era rocío,
no este vano correr tras lo imposible,
imagen del humano desafío
a la divinidad. Sueño apacible
que endulza los saleros de los ojos,
mesa frugal y paz es lo que anhela
navegante, soldado y rey de antojos;
pero ¡ay! del ¡ay! del alma, no se alcanza
a volver con los remos y la vela
al puerto en que dejamos la esperanza.
Miguel Ángel Asturias
Ciudad de Guatemala, 19 octubre 1899 - Madrid, 9 junio 1974
RIMA XXI
— ¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
*
Gustavo Adolfo Bécquer
Sevilla, 17 de febrero 1836- Madrid, 22 de diciembre 1870
BARQUITO DE PAPELLetra de J. Manuel SerratMúsica de J. Manuel Serrat *Barquito de papel,sin nombre, sin patróny sin bandera,navegando sin timóndonde la corriente quiera. Aventurero audaz,jinete de papelcuadriculado,que mi mano sin pasadosentó a lomos de un canal. Cuando el canal era un río,cuando el estanque era el mar,y navegarera jugar con el viento,era una sonrisa a tiempo,fugándose felizde país en país,entre la escuela y mi casa,después el tiempo pasay te olvidas de aquelbarquito de papel. Barquito de papel,en qué extraño arenalhabrán varadotu sonrisa y mi pasado,vestidos de colegial. Cuando el canal era un río,cuando el estanque era el mar,y navegarera jugar con el viento,era una sonrisa a tiempo.
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
