Hermosas son las estaciones todas
para el mortal que en sí guarda la dicha.
Rosalía de Castro
Homenaje a Rosalía de Castro
Se fue en el viento,
volvió en el aire.
Le abrí en mi casa
la puerta grande.
Se fue en el viento.
Quedé anhelante.
Se fue en el viento,
volvió en el aire.
Me llevó adonde
no había nadie.
Se fue en el viento,
quedó en mi sangre.
Volvió en el aire.
José Ángel Valente
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Bello poema el dedicado a las estaciones por Rosalia de Castro. Creo que el fragmento que hoy acompaña a tus hermosas nubes de otoño, queda completo si le añadimos los dos últimos versos: "...mas para el alma desolada y huérfana,
ResponderEliminarno hay estación risueña ni propicia."
Saludos y buenas vacaciones.
Hola despistado,
ResponderEliminarYo solo quería poner esa frase, ver el sentido de celebración de la vida que por otra parte lleva implicito lo siguiente. El sentir interior nos viste la mirada hacía el exterior... Ahí llega la resilencia. Aprender a vivir...
No me resisto...
Adivínase el dulce y perfumado
calor primaveral;
los gérmenes se agitan en la tierra
con inquietud en su amoroso afán,
y cruzan por los aires, silenciosos,
átomos que se besan al pasar.
Hierve la sangre juvenil; se exalta
lleno de aliento el corazón, y audaz
el loco pensamiento sueña y cree
que el hombre es, cual los dioses, inmortal.
No importa que los sueños sean mentira,
ya que al cabo es verdad
que es venturoso el que soñando muere,
infeliz el que vive sin soñar.
¡Pero qué aprisa en este mundo triste
todas las cosas van!
¡Que las domina el vértigo creyérase!...
la que ayer fue capullo, es rosa ya,
y pronto agostará rosas y plantas
el calor estival.
Candente está la atmósfera;
explora el zorro la desierta vía:
insalubre se torna
del limpio arroyo el agua cristalina,
el pino aguarda inmóvil
los besos inconstantes de la brisa.
Imponente silencio
agobia la campiña;
sólo el zumbido del insecto se oye
en las extensas y húmedas umbrías;
monótono y constante
como el sordo estertor de la agonía.
Bien pudiera llamarse, en el estío,
la hora del mediodía,
noche en que al hombre de luchar cansado
más que nunca le irritan,
de la materia la imponente fuerza
y del alma las ansias infinitas.
Volved, ¡oh, noches de invierno frío,
nuestras viejas amantes de otros días!
Tornad con vuestros hielos y crudezas
a refrescar la sangre enardecida
por el estío insoportable y triste...
¡Triste!... ¡Lleno de pámpanos y espigas!
Frío y calor, otoño o primavera,
¿dónde..., dónde se encuentra la alegría?
Hermosas son las estaciones todas
para el mortal que en sí guarda la dicha;
mas para el alma desolada y huérfana,
no hay estación risueña ni propicia.
Con lo fácil que es decir la primavera la sangre altera :)
ResponderEliminarMe encantó la última estrofa "para el alma desolada y huerfana no hay estaciones, ni momentos, ni pensamientos...ni nada propicio, sino pámpanos y espigas.
Un abrazo Cris
CRIS
ResponderEliminarEfeitos de Outono? Não sei. Hà três dias que não consigo escrever. Qualquer coisa, simples que seja, não sai, não toma forma, não faz sentido.
Só o facto de ires de férias me levou a quebrar este silêncio.
Quero desejar-te óptimos dias, muito descanso e diversão, na companhia da tua família.
Volta feliz, com forças e óptimismo.
Agradeço tuas visitas e muito simpáticos comentários.
Felicito teu gosto nas escolhas, teu estilo e até tuas análises, com no caso da tua resposta ao comentario anterior.
Bos férias.
Um grande abraço.